Пела скрипка на ветру Нотой трепетной, чуть нервной, Ее голос поутру Плыл над миром эфемерным - Плыл над солнечной Москвой, Над небесными глазами, Над пробившейся травой, Над сплетенными руками, Пел он про лесную тень - Царство клюквенной прохлады, Про весенний теплый день И ночные серенады. Трепетали ноты нежно, Чуть неловко и наивно - Полный тайны неизбежной Плыл над миром голос дивный... Пел все трепетней и тоньше, Все заметней неумело, И ничто значений больше В этом мире не имело...
Не растаял звук волшебный В шуме летнего прибоя, Но нежданной переменой Смеркло небо грозовое - Облака вдруг потемнели, Содрогнулся воздух зыбкий - Тяжкий рев виолончели Заглушил сонату скрипки. Замолчала скрипка... Боже! Ей ли, маленькой и робкой, Состязаться в хриплой дрожи С лакированной коробкой? Та уперлась в пол подставкой И победно струны скалит - "Если хочется добавки, Я смычком тебя ужалю!"... Замолчал скрипичный голос, Оборвались звука нити, Скрипка даже не боролась - "Извините. Извините..." Ей не дали попрощаться, Загудел надменно бас - "Долго будешь трепыхаться? Убирайся сей же час!"...
Вновь весенняя капель По карнизам вниз стремится, Но прочна виолончель - Апокалипсиса жрица, Ни одной фальшивой ноты - Нарочитый лад минорный Заполняет все пустоты И гудит, гудит упорно... Нету места в этом реве Для скрипичных тонких струн, Нету нот для песни новой, Толка нет идти на бунт... И пылится скрипка где-то - Ну кому она нужна? Только ночью - редко-редко - Дрогнет вдруг ее струна...
ОООООООООООЧЕНЬ КРАСИВО!!! А ты сам не музыкант???
ну как сказать ... уже 2,5 года играю на гитаре(акустической), в свое время играл в рок-группе на ударных.Немного на басухе умею. Сейчас вот более-менее прилично освоил бонгас с удовольствием присоединился бы к какой-нибудь группе на перкуссию...
ну как сказать ... уже 2,5 года играю на гитаре(акустической), в свое время играл в рок-группе на ударных.Немного на басухе умею. Сейчас вот более-менее прилично освоил бонгас с удовольствием присоединился бы к какой-нибудь группе на перкуссию...
Здорово!) а я вокалист-классик-баритон...где-то там мои записи в форуме были.... если найду,выложу тебе в ЛС...
Cranbie, у меня от стихов про скрипку навернулись слезы. Кто-то считает, что стихи - это личное и пишет их "в стол". Хорошо, что вообще есть такая рубрика, где можно реализоваться. Я вот в детстве писала, а сейчас только после сильного эмоционального потрясения.
спасибо большое за такое внимание к моему скромному творчеству Народ,пожалуйста,кидайте еще свои стихи! мне все очень понравились,хочу еще почитать... jv 11 , а ты сам не пишешь?
Наконец-то заглянул в эту тему и нисколько не пожалел!!
Снимаю шляпу! Про скрипку - это волшебное стихотворение, изумительно передающее голоса и скрипки, и виолончели. И вообще любой комментарий сейчас прозвучит блекло, потому что такие стихи нельзя комментировать. Ими просто наслаждаются!
Календарь на кухонной двери вводит в меня заблуждение Ускользающие в безвременное дни недели Безжизненный шум (скрипучие в ночь качели) Холодные сквозняки, утренние стометровки К непроснувшимся лицам на автобусной остановке Полуяркие блики в осеннем шуршащем парке Блок на 10 предметов и фиолетовый маркер Продлевание дня до невозможности утром подняться Холода и ветра, обделяющие щеки румянцем И немного простывший, скрипучий, сорванный голос И чуть-чуть поредевший, как лес, русый мой волос - В приближении зимы очень хочется исчезнуть на время За железобетонно-стеклянно-деревянные двери…
И если тебе приснится ароматный букет сирени И стучащийся в твои двери С важной новостью не-пачтальон – Ущипни себя – это сон.
И если тебе вдруг стало казаться Что стих непременно должен еще продолжаться Напиши пару строк – никому ведь не станет хуже? Это все – лишь нечеткие отражения в радужной луже….
а ты "да" уже себе напридумывал плещет в кране вода в мое тело звенящими струнами кафель плавится это мой жар щеки такие красные поиграем с тобой? день так мал так пусть я буду твоей раскраскою фиолетовый цвет - мой любимый, как ты заметил желтый мне помогает все видеть в радостном свете красный - это и боль, и любовь... ну, одно и тоже.. а оранжевый - сочный он... на морковь похожий
и пока я бредила сказками ты рисуешь по мне ласково глубокие черные линии....
скажи мне, когда твое тело покроется инеем, и если я не согрею - ты убери меня. я слышу, отчетливо слышу - в тебе что-то тикает и плещет из глаз на кожу солеными бликами. я знаю, уверена - это всегда болезненно, как споткнуться на последней ступеньке и вниз по лестнице, и собирать себя по кускам и вспять, дорогой окольной....
ты должен сказать мне сам когда будет больно...
________________________________________________
д.
1. воздух разряжен. я и воздух одно и то же. накрашен - наряжен. оборачиваюсь в спину прохожим. спотыкаюсь. найти бы, за что уцепиться. воздух пахнет тобой. небо пахнет сорвавшейся птицей.
и.... спикировав в наш маленький офис. за столом напротив компьютера я подрагивая, подношу к губам чашку кофе недопитого тобой утром.
2. в этом городе все вечера перепутались. по квартирам чужим перебегаю в чужие руки. продолжаю свою персональную перепись. летопись. от любви к одному. от желаний с другими. от скуки. и не греет. ни градус, ни сбивчивый, сладостный шепот. и в чужое окно все-равно вижу твой силуэт. и когда нет сил не кричать: "stop it!" вспоминаю - куда уж там...... мне всего 18 лет.
3. а ночами прохладно все-таки, не замечал? и темно. да таак, что не видно концов и начал. и еще...... в ряду мыслей - кино в моей голове не найдешь ни одной, которая не о тебе.
я с трудом понимаю, что здесь вообще происходит. в голове разрываются звуки неистово, громко. ничего не успела - а день уже на исходе. я иду, спотыкаясь, по самой - по самой кромке.
отмирать по чуть-чуть. не бороться с сопливым упадком не бежать наперед, никогда не загадывать вспять. терпкий холод вздохнуть и засунув в рот шоколадку теребить в руках книги. не читать, но замацать и мять.
и отчаянно верить, что это сезонное просто. что пройдет и опять - и опять как когда-то давно буду смелой и сильной и неприлично взрослой. а пока холода, во дворах и на крышах - темно.
очень шаткие нервы. и очень тяжелое время. чтоб себя удержать и все не перечеркнуть. и сезон-то, по правде, не вновинку совсем - не первый ощутить это бремя терпкий холод залпом вздохнуть.
и ветер вьется. и дождь себе знай заливается...... погода не устает, радуясь, меня третировать.
надо во что-то нырнуть и не выныривать, пока вокруг все по обычаю не устаканится.
Делайла, что так загрустила? Бывает. Потом все пройдет, и старые песни покажутся чужими, хоть и написала их ты. У меня так бывало и не раз. Надеюсь, что у тебя скоро все наладится.
Интересно, тема начата давно, а я только сейчас её заметил, хм... Geenay, честно прочитал только первые три стихотворения(почти сутки не сплю, мой воспалённый мозг отказывается принемать такую глубокую информацию в боьших объёмах), замечетельно, мне очень понравилось!!! Просто здорово!
Delilah, твоё "хандрит", просто супер, этакое на злобу дня!!! Понимаю тебя!!!
Ну а вот моё одно из последних, точнее песня!
Разожгу костёр, чтобы уберечь Душу от ночного страха. Помолюсь Богам, чтобы не навлечь На себя беду и плаху.
Закручу углями хоровод Да развею пламя над собою. Подступиться, тьме воли не даю Свет огня и я спокоен.
В предрассветной мгле ветра попросил, Чтоб рассеял он туманы. Да росой умылся, чтоб хватило сил Различить всю правду и обманы.
Поклонюся утренней заре, что ещё день подарила. И уверен я найду предел И в него шагнуть мне хватит силы.
За прожитым днём тянется мой путь, Сумерки сменяют ночи. Искры от костров спать мне не дают Да Луна всё рожи корчит! 8.08.08. (Питер)
Такие тут есть потрясные стихи! Молодцы ребята! Из моего сейчас поищу что-нибудь, роюсь в своем блоге. Пока нашла не совсем стих, а так, четверостишье, пришедшее на ум в ооочень плохом настроении) Когда-то был длинный стих, но он мне самой не нравился)
...Уста цветут в улыбках из пластмассы, В минутах синтетического смеха! И скоро наконец откинет ласты Людей полна искуственных планета!...
Дальше нашла стих один, я сама называла его "Кривой")) Когда-то давно написала коротенький, не помню уже, чем навеяно.
Я пью вино... Прекрасен вкус печали. И в одиночестве страданий нет. И пусть вчера была я с вами, Зато сейчас со мною целый свет. Я вижу мир, туманный облик океана... И он прекрасен, как души портрет! И вовсе нет! Его я вижу наяву, а не на дне стакана... Как музу чувствует поэт.
И вот еще "Старый дом" Туманный пустырь, резные ворота, Замшелые камни стены... Он всеми забыт, он закрыт для народа, Он стонет при свете луны.
Ведь доски сыры, хоть и ценной породы, А дом здесь годами стоит. Услышь птичий крик, он покажет дорогу Туда, где ступеней гранит.
Истории нет, она стерта веками, Кто помнит - в могиле лежит. Найдешь ли ответ, тот, что скрыт под крестами? О, нет! Сила тайны царит!
Стоит там одно одинокое древо, И ветер к земле все клонИт, То древо и есть наша странная жизнь,- - Сломается, иль устоит.
Не вечно ни что, что материей суще, Но есть что-то выше птиц... Оно сможет оставить бессмертную душу Что явит нам скрп половиц.
Стихи.... собственного сочинения, может, кто-то увлекается
6.10.2007, 19:15
мужской
... 
с удовольствием присоединился бы к какой-нибудь группе на перкуссию...
женский
Поэт в России - больше, чем поэт! 
Но не стихи. 
